domingo, 7 de octubre de 2018

Diré que es otoño #poema

Este algo gelatinoso
que se esparce por las aceras
haciendo el caminar
ligeramente más pesado.

Esa cancela turbia
con su leve película de óxido
que entorpece el avance
de la llave en el jardín secreto.

Aquella mirada
que soporta un intento más
para no despeñarse hombros atrás
hacia donde anidan los monstruos.

Y yo, que no me atrevo
a medir el aire
que nos separa
por si ha crecido en distancias.

No sé cómo nombrar
este, esa, aquella...
no me atrevo, yo,
así que diré que es otoño.

lunes, 24 de septiembre de 2018

Plegaria #poema

Dios, si existieras,
si la flor de la cereza
estuviera en mis manos,
si mi voz fuera digna
y el cielo estuviera
preñado de tu piedad...

Dios, si fueras,
yo susurraría a la tierra,
a través de alguna colina rota,
una plegaria simple
para salvar tanto corazón que arde.

Dios, si las palabras bastaran
para cerrar en paz y panes el día,
te pediría clemencia
para los pecadores.
Entre ellos, yo.


miércoles, 22 de agosto de 2018

Campanitas de la aldea

Los cantes flamencos son cantos rodados. Piedras que alguien arroja en el río de la cultura popular y que se van puliendo con los años y con el salto de un intérprete a otro.
Resulta curioso ponerse a escarbar un poquillo en el origen de algunas letras.
Lo hicimos en este blog con un romance y un cante de José Menese.
Os proponemos ahora un nuevo ejercicio de descubrimiento del origen de un cante: Campanitas de la aldea.
El cantaor Manuel González Lora, el Cojo de Huelva, lo hacía por bulerías.

sábado, 16 de junio de 2018

Este mundo raro #poema

Llegamos ayer embriagados por un eco antiguo
de canciones que nos enredaban el pelo
y nos hacían cosquillas en los labios.

La brisa estaba enamorada
de nuestras ropas y era un hábito tuyo y mío
repasar las calles cogidos de la mano.

Hicimos murallas de libros
y aprendimos de memoria
esos poemas que tú sabes.

Creímos que sobreviviríamos
porque estábamos avisados
de la acidez de los limones.

Pero hoy estamos cayendo:
nos habíamos preparado para todo
menos para este mundo raro.

domingo, 27 de mayo de 2018

El cuaderno del desamparo #poema

Tu imagen, piedra antes cuando vivías,
se va deshilando en el hueco
de memoria que me habitas.

El mundo, en este después que es ahora,
parece un salón de baile solitario.

Las palabras se me van despeñando
por las simas que, entre página y página,
surgen en este cuaderno del desamparo.

Levanto la cabeza al cielo
y se me cae encima la mirada,
como un chaparrón viscoso de ojos secos.

En una lápida hay unas letras de metal
con tu nombre, Tomasa,
pero aún no he vuelto a verlas desde aquel día.

Temo que mis preguntas
solo encuentren la respuesta del silencio,
que es el lenguaje de los muertos.

martes, 22 de mayo de 2018

Miradas #poema

Hay miradas sentencia
que pesan como una vida,
miradas distancia
(«mi amor, no me dejes»).

Hay miradas fango
(«mira cómo te quiero y tú no»)
que manchan un grito largo
de tu habitación a la mía.

Hay miradas mañana
(«no me mires, estoy desnuda»)
y sábanas de arena
sobre nuestra cama.

Y encadenadas a tu vientre
(«yo te perdono todo»)
hay miradas de luz verde
que hacen florecer la carne.

sábado, 19 de mayo de 2018

Ateo #poema

No sé quién creó lo creado.

Como ni busco
ni llamo a Dios,
me pongo cada día
un traje de desamparo
y me echo al mundo
y a mis oficios
extrañado de quienes creen.

En la risa de mis niños,
en el limo que fecunda la tierra
y en el gesto perfecto de vuestros abrazos
palpita eso
–risa, limo y gesto–,
nada más que eso.

Y nada menos.

Espejo #poema

Soy de los que camina
evitando espejos
por si en uno,
al otro lado,
me devuelve el gesto
la bestia,
por miedo
a que me sonría
y chorreen de sus fauces
horribles
mis asuntos.

Y tenga yo que seguir,
como si nada,
cargado
con una nueva duda
–¿quién era imagen reflejada?

En mi carga de dudas,
otra más
sería crueldad.