Mirar cansa

No quiero mirar lejos, ni cerca.
No quiero mirar atrás, ni a lo que vendrá.
No a la gente por la calle,
no a los gestos importantes,
ni siquiera los detalles,
ni a las hojas que caen en los parques
o de los escritorios,
no quiero mirar los gritos,
las canciones o los llantos.

No quiero mirarte más, vida,
no al menos como te miraba hasta ahora.
Tanto mirar cansa la mirada,
tanto vivir deshila el alma.

Quisiera en este día oscurecerme dentro,
donde está el latido,
donde, a veces, me acompañas.

Y dejar de mirar después.

Flamenco en la Universidad Popular de Logroño

Charla-recital '¿Qué es para ti el flamenco?' que ofreció en la Universidad Popular de Logroño el cantaor Iñigo Ruiz el pasado 3 de febrero, con Rafael Gutiérrez y Miguel Pelarda.

1. Hablando de los cantes abandolados (rondeña y el cante de Juan Breva).

2. Ritmos binarios (Tangos y compañía).

Menese, huérfano de Luna

La voz de José Menese
no sabe llamar,
no es un amante delicado
que enreda sus dedos
en el pelo de la amada.
Su voz no es un viejo tronco
que se acaba con lentitud
en un rincón del hogar.

De nuevo Rey en Ítaca

Cansado de mar, de guerra y ausencia, llegué a mi patria. Pisé la tierra de mis mayores buscando el descanso que los años previos me habían negado, anhelando que se posara de nuevo sobre mí la mirada de la bella tejedora y con la esperanza de hallar en Ítaca un mocoso convertido en hombre.

Tengo un amigo atorrante

Hace unos días me dirigí a dos de mis amigos, para decirles que me gustaban su forma limpia de mirar y su alegría incorruptible. Todos mis amigos son gente que transita por el camino de los hombres buenos, que es el camino de la nobleza y la alegría, a pesar de las miserias de este mundo de mierda.

Llevaba tiempo con ganas de hablar en este blog de otro de mis amigos, 'un tal' Bezanilla. Este muchacho también mira limpio y es alegre (eso va en el lote para que le cuente entre los míos). Pero, además, como dice Serrat en su canción 'Las malas compañías', ha disimulado cuando la muerte le ha rozado.

Porque ahora ya sí lo puede decir sin miedo. La muerte te rozó, cabronazo, pero disimulaste.

¡Ole tus güevos, Bezanilla!

No me trates así, corazón

No me trates así, corazón,

deja de darme cornadas

de luna creciente,

comprende que los vencidos

no tenemos más cosecha

que el desprecio o la caridad.

Muerte de un cantaor

No hace mucho murió Juan Peña, 'el Lebrijano'. Sentí su muerte porque era uno de esos cantaores que me han acompañado a lo largo de los años, un artista por el que he sentido siempre respeto y cuyas creaciones me han emocionado en muchas ocasiones.

Pero hoy, al enterarme de la muerte de José Menese, la sorpresa y la tristeza han sido mayores. Menese era mi cantaor. Escribo esto con la intención de no exagerar ni una pizca.

Sí, Menese era mi cantaor. Mi gran referencia del mundo flamenco, la bravura, el compás, incluso la ternura en algunos momentos... mi gran voz del cante. Al menos, del cante como a mí me emociona.

En las grabaciones de José Menese y Enrique de Melchor (que ya se nos marchó en 2012) mi corazón se siente en casa y se rompe en un llanto que acaba por limpiar el polvo gris de la pena.

¡Ay, mi José!

Boda de Miguel e Inés

Aquí va un pequeño regalo de Íñigo en la boda de Miguel e Inés:

"Para dos grandes amigos. Espero que seáis muy felices y que sigamos disfrutando juntos del flamenco durante mucho tiempo. Y muchas gracias a Juan José Bando por acompañarme y darme la tranquilidad necesaria para no equivocarme en la letra".

Amanece en la casa de mi padre

Un día más, bola de fuego

araña el cielo

borrando estrellas,

trayendo tibieza

a los hombros cansados

de los heridos.

Una jauría de hormigas

brama sus miserias

desde la televisión

y por los caminos del sur

el polvo envuelve

con obsesión los guijarros.

Un día más,

pregunto en silencio:

—Padres amados, ¿soy digno de la vida?

Un día más, otro día más,
seguimos como si nada,
que preguntar en silencio es callar.

PD: la foto es suya.

Querido yo

Querido yo:
sé del ruido,
de abriles moribundos,
de miércoles de ausencia,
del sabor de los besos en la lona,
del color azul del aire cuando falta,
del dolor en la planta suave de los pies,
de las lenguas que traen aguaceros y venenos,
de las miradas ácidas cuando caes ante sus templos,
del miedo que crece como mala hierba en los jardines del alma,
de amores al pairo en mares llenos de hortigas rabiosas,
de vientos extraños y llanuras en las que bailan
crueles rebaños de avispas antiguas,
de tintas podridas y aguadas,
de versos tan absurdos
como estos mismos,
sé del silencio.


Querido yo:
ocurrirán muchas más cosas malas,
pero todo va a salir bien.
Querido yo, yo te quiero.