Este que conmigo va
por mí pregunta y no hallo respuesta,
pues corazón en fuga soy,
fuga y accidente rutinario.
Pero algo tendré que contar
aunque sea entre versos escondido,
que no teniendo aún la carne fría,
si por mí pregunto de mí respondo.
Un niño fui bañado en la espuma
fría y melancólica del Cantábrico
sin saber lo que ahora sé tras regresar,
ahora que me dicen extranjero.
Quedó silenciosa
la barca sonora de mi infancia
a orillas del Ebro varada,
entre uvas que dan mosto pero no cantan.
Me pidieron un poema
que con ansia y sin oficio
desarmé en aquel papel
al que siguieron muchos otros.
Siguieron otros versos,
precipicios, y ella que me dijo
«yo soy tu amor»
y yo respondí que ya lo sabía.
Tengo ahora dos niños
y su padre es un mal poeta
que tiembla cuando todos ríen
porque ve sombras entre las nubes.
Si madrugara en mí la noche
lloradme dos días abundantes
y regresad después a lo vuestro,
seguid buscando la luz y sus milagros.
No me recordéis cuando llueva,
no desgastéis tallos de flores ni memoria,
pero sonreíd con bondad
a los sencillos gorriones.
25/5/19
5/4/19
Cuaderno de Senegal
DÍA 0. 'PANGEA'
Senegal está en el extremo más occidental de la tripa de África. Forma parte del bulto enorme de la costa de ese continente que parece alargarse hacia América, como si echara de menos aquellos tiempos remotísimos en los que la tierra emergida era un solo continente, Pangea, antes de que las fallas y las placas tectónicas iniciaran su tarea para meter agua de por medio y crear el océano Atlántico.
20/2/19
Palabras #poema
Yo os convoco, palabras,
dadme abrigo,
acudid a mí esta noche afanosa,
amparo os pido,
protegedme de la bestia
de las evidencias,
de esta realidad que cruje
y me da dolor en el sombrero.
Libradme de la amenaza
de lo obvio,
dadle vuelo a mi lenguaje,
llenad de chispas
el fondo de mi garganta
y decidle a mi corazón
que tiene razón y bondad
cuando canta.
Ayudadme a vestir el silencio
de este verbo crudo,
sujetad la llama,
palabras,
nombrad la vida.
dadme abrigo,
acudid a mí esta noche afanosa,
amparo os pido,
protegedme de la bestia
de las evidencias,
de esta realidad que cruje
y me da dolor en el sombrero.
Libradme de la amenaza
de lo obvio,
dadle vuelo a mi lenguaje,
llenad de chispas
el fondo de mi garganta
y decidle a mi corazón
que tiene razón y bondad
cuando canta.
Ayudadme a vestir el silencio
de este verbo crudo,
sujetad la llama,
palabras,
nombrad la vida.
7/10/18
Diré que es otoño #poema
Este algo gelatinoso
que se esparce por las aceras
haciendo el caminar
ligeramente más pesado.
Esa cancela turbia
con su leve película de óxido
que entorpece el avance
de la llave en el jardín secreto.
Aquella mirada
que soporta un intento más
para no despeñarse hombros atrás
hacia donde anidan los monstruos.
Y yo, que no me atrevo
a medir el aire
que nos separa
por si ha crecido en distancias.
No sé cómo nombrar
este, esa, aquella...
no me atrevo, yo,
así que diré que es otoño.
que se esparce por las aceras
haciendo el caminar
ligeramente más pesado.
Esa cancela turbia
con su leve película de óxido
que entorpece el avance
de la llave en el jardín secreto.
Aquella mirada
que soporta un intento más
para no despeñarse hombros atrás
hacia donde anidan los monstruos.
Y yo, que no me atrevo
a medir el aire
que nos separa
por si ha crecido en distancias.
No sé cómo nombrar
este, esa, aquella...
no me atrevo, yo,
así que diré que es otoño.
6/10/18
VII Flamenknet
FlamenKnet vuelve a Logroño de la mano de Knet los días 5 y 6 de octubre.Volvemos con las ganas de traer, como siempre, el flamenco más auténtico del sur a tierras riojanas sin olvidarnos de los talentos locales.Un fin de semana intenso con cante, toque, guitarra y baile. Pasión, entrega, rabia, dolor, alegría... todo cabe en el cante jondo.El duende flamenco vuelve a Logroño, de la mano de FlamenKnet... ¿te lo vas a perder?
Vendo soneto #poema
Mis estrofas tiritan al relente
en noches de líricos prescindibles,
con diez mil metáforas predecibles,
con una voz verdadera que miente.
Poeta de regional preferente
que ayer se imaginó con posibles
y poder para versos increíbles.
Acabé en fracaso evidente.
Soy un raro rimador sin galones.
Absurdo voy buscando buenos sones.
Decido hoy decapitar mis plumas
y dedicarme a restas y sumas.
Seguir versando sería abuso:
vendo soneto por falta de uso.
en noches de líricos prescindibles,
con diez mil metáforas predecibles,
con una voz verdadera que miente.
Poeta de regional preferente
que ayer se imaginó con posibles
y poder para versos increíbles.
Acabé en fracaso evidente.
Soy un raro rimador sin galones.
Absurdo voy buscando buenos sones.
Decido hoy decapitar mis plumas
y dedicarme a restas y sumas.
Seguir versando sería abuso:
vendo soneto por falta de uso.
24/9/18
Plegaria #poema
Dios, si existieras,
si la flor de la cereza
estuviera en mis manos,
si mi voz fuera digna
y el cielo estuviera
preñado de tu piedad...
Dios, si fueras,
yo susurraría a la tierra,
a través de alguna colina rota,
una plegaria simple
para salvar tanto corazón que arde.
Dios, si las palabras bastaran
para cerrar en paz y panes el día,
te pediría clemencia
para los pecadores.
Entre ellos, yo.
si la flor de la cereza
estuviera en mis manos,
si mi voz fuera digna
y el cielo estuviera
preñado de tu piedad...
Dios, si fueras,
yo susurraría a la tierra,
a través de alguna colina rota,
una plegaria simple
para salvar tanto corazón que arde.
Dios, si las palabras bastaran
para cerrar en paz y panes el día,
te pediría clemencia
para los pecadores.
Entre ellos, yo.
22/8/18
Campanitas de la aldea
Resulta curioso ponerse a escarbar un poquillo en el origen de algunas letras.
Lo hicimos en este blog con un romance y un cante de José Menese.
Os proponemos ahora un nuevo ejercicio de descubrimiento del origen de un cante: Campanitas de la aldea.
El cantaor Manuel González Lora, el Cojo de Huelva, lo hacía por bulerías.
16/6/18
Este mundo raro #poema
Llegamos ayer embriagados por un eco antiguo
de canciones que nos enredaban el pelo
y nos hacían cosquillas en los labios.
La brisa estaba enamorada
de nuestras ropas y era un hábito tuyo y mío
repasar las calles cogidos de la mano.
Hicimos murallas de libros
y aprendimos de memoria
esos poemas que tú sabes.
Creímos que sobreviviríamos
porque estábamos avisados
de la acidez de los limones.
Pero hoy estamos cayendo:
nos habíamos preparado para todo
menos para este mundo raro.
de canciones que nos enredaban el pelo
y nos hacían cosquillas en los labios.
La brisa estaba enamorada
de nuestras ropas y era un hábito tuyo y mío
repasar las calles cogidos de la mano.
Hicimos murallas de libros
y aprendimos de memoria
esos poemas que tú sabes.
Creímos que sobreviviríamos
porque estábamos avisados
de la acidez de los limones.
Pero hoy estamos cayendo:
nos habíamos preparado para todo
menos para este mundo raro.
27/5/18
El cuaderno del desamparo #poema
Tu imagen, piedra antes cuando vivías,
se va deshilando en el hueco
de memoria que me habitas.
El mundo, en este después que es ahora,
parece un salón de baile solitario.
Las palabras se me van despeñando
por las simas que, entre página y página,
surgen en este cuaderno del desamparo.
Levanto la cabeza al cielo
y se me cae encima la mirada,
como un chaparrón viscoso de ojos secos.
En una lápida hay unas letras de metal
con tu nombre, Tomasa,
pero aún no he vuelto a verlas desde aquel día.
Temo que mis preguntas
solo encuentren la respuesta del silencio,
que es el lenguaje de los muertos.
se va deshilando en el hueco
de memoria que me habitas.
El mundo, en este después que es ahora,
parece un salón de baile solitario.
Las palabras se me van despeñando
por las simas que, entre página y página,
surgen en este cuaderno del desamparo.
Levanto la cabeza al cielo
y se me cae encima la mirada,
como un chaparrón viscoso de ojos secos.
En una lápida hay unas letras de metal
con tu nombre, Tomasa,
pero aún no he vuelto a verlas desde aquel día.
Temo que mis preguntas
solo encuentren la respuesta del silencio,
que es el lenguaje de los muertos.
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