Recibo tu cante
como un golpe acumulado,
campana y sangre
de aroma doloroso.
Llega de una garganta embarrada,
de una habitación llena de muertos
que no pueden dejar de temblar
sin moverse.
Yo recojo tu grito
como no lo recoge nadie
y me limpio la sombra
con tu agua turbia de adelfas.
El cante no es industria,
es llanto,
alegre o triste,
pero llanto.